Criar expectativas, seja lá sobre o que for, finda em poucas opções. Quase sempre restaremos, por causa delas, a dois passos da decepção. Que quando não bate de cara, deixa um “putz, foi por pouco” que é desolador.

Não faz muitos dias, eu juro que tentei esnobar “Eraser”, o disco solo do Thom Yorke, a criatura estranha que comanda o Radiohead. Download concluído, passo os olhos, abro a pasta e tal, “ah, outra hora ouço isso”. Mas não deu. Afinal, foi o cara que assaltou meus ouvidos desde “The Bends” e deu fim a quase toda expectativa que eu poderia ter como ouvinte curioso das barreiras que a música pop pode romper. “OK Computer” que o diga.

Resumindo: o disco é muito chato. Frustrei as expectativas que eu demorei a assumir. Dessa vez não houve nem um “foi por pouco”. Ficamos no zero a zero. O que aliás, aconteceu com o “Con Lag”, disco que o Radiohead lançou exclusivamente no Japão, em 2004. Reincidência.

Mas como eu não ia dizendo: o bom mesmo é tentar escapar da expectativa. Alheia então, nem se fala. Essa pode realmente foder a nossa vida. O pior é quando, de tão repetidas, elas começam a ser nossas também. Será que Freud explica isso? É mais ou menos como se projetássemos em nós mesmos o que os outros querem da gente. Confuso, não?

Então fica tudo certo assim: o livro que eu deveria ter lançado há um ano, agora fica em stand by. Dessa forma frustro as expectativas dos outros, em contrapartida educo as minhas. É um exercício e tanto de paciência. Enquanto isso, vou me surpreendendo com algumas coisas que a correria da rotina não me deixou pensar que, só porque gosto muito, vou encontrar Atlântida, o continente perdido, na tal coisa.

Aí de repente tem um Truman Capote, pocket, fantástico aqui em casa. Bom, a intenção era apenas facilitar a vida da simpática moça do caixa que não tinha o troco do método de italiano que eu havia comprado. Não que minha veneração por Norman Mailer, Gay Talese e Tom Wolfe inviabilize o apreço por Capote, mas a verdade é que o troco foi um acidente.

Então eu que nunca fui a New Orleans agora fico relendo as crônicas de Capote sobre a cidade, surpreso e com a ansiedade limitada ao desejo de que a página seguinte não demore. Os cheiros, as cores, o sotaque, a pensão barata e barulhenta, os bares sujos e as figuras que sabe-se lá o quanto podem surpreender alguém. Uma viagem, para a qual não fiz plano nenhum.

Pouco adiante a língua mais ferina do new journalism deita-se sobre New York: “É um mito, esta cidade, com seus quartos e janelas, ruas fumegantes; para todos, para cada um, mitos diferentes, um ídolo de olhos de semáforo a piscar ternamente verde, cinicamente vermelho”. Delícia.

Assim, uma coisa vai compensando a outra. Para cada “Superman Returns” que me deixa entediado, um “X-Men III” para esperar até o fim dos créditos. Ou quando eu achava que Woody Allen não tinha mais o que dar, sou vencido por um “Match Point” arrasador, uma Scarlet Johanson - de lábios tão fartos quanto os peitos - idem.

Se o disco do Thom Yorke não funcionou, tem um tal de “Wolfmother” que não sai dos meus ouvidos e eu não faço idéia de como veio parar aqui. Ou “Bogary”, discaço que o Cascadura, banda de rock lá da Bahia (sim, há algo além de carnaval em Salvador), acabou de lançar.

O difícil é fazer entender – e explicar a nós mesmos – que quanto menos esperarmos de alguma coisa, mais satisfação ela pode nos trazer. Vai além do exercício de paciência e passa quase ao tratamento de choque.

Pilar, minha esposa (ela odeia essa palavra!), acaba de reclamar aqui ao lado que não gosta de Truman Capote. Isso com adjetivos nada gentis. A culpa? Minha. Segundo ela por tê-la feito criar, de tanto me ouvir falar dele, um calhamaço de expectativas que não se concretizaram. Vá entender...

Ps1: Não sei porquê cargas d'água não consegui "linkar" a trilha sonora de hoje. Então você copia o link e faz o download, ok?

http://www.yousendit.com/transfer.php?action=download&ufid=E9C9063E06B4FE16&rcpt=rodrigolevino@yahoo.com.br

Ps2: E o Felipe Massa, hein? Coitado... Agora virou fetiche das expectativas do Galvão Bueno.

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