Por esses dias de barbárie e fraturas expostas o branco me assaltou. Atraso de textos, relógios lentos, assuntos que não rendem crônica, poema, nem um conto de réis. Amontoado de tédio que não me deixa escrever. E por que escrevo? Era mais ou menos o que o Joaquim Pedro de Andrade respondeu ao Liberácion, décadas atrás, o que eu queria ter sempre na ponta da língua. “Para chatear os imbecis”. Mas quem são eles?

Não quero escrever sobre a justiça, a paz na Terra e aos homens de boa vontade. Não temos nenhuma, é bem verdade. Somos só esse arranjado de solidariedade misturada com hipocrisia. Florzinha no MSN, passeata de branco e os pretos fodidos agüentando a ôia da Força de Segurança Nacional que não sabe a que veio. Ou melhor, foi ao Rio de vocês aí, que me lêem.

Não quero lhe falar meu grande amor das coisas que aprendi nos livros, discos e abriria até uma exceção por um filme. Truffaut, Jules et Jim. Mas parece que o amargo do alho que queimou um pouco no jantar de ontem contaminou meus olhos de paixão por Jeanne Moreau. Será que ela é só uma menininha mimada e não uma mulher que resume no amor que sente a vida e morte?

No meio da tanta coisa repetitiva - afinal o caos impera há tempos e vamos todos aos solavancos, nessa epilepsia social que vez por outra desperta meio mundo para sentir o fedor que não dá descanso embaixo dos nossos narizes – vem lá de Severínia, interior de São Paulo, cidade que pelo nome não se perca, a única coisa digna de nota.

Tava com um cara que carimba postais, que por cansaço enterrou uma carta de amor. Além da carta, faturas e mais faturas de cartões de crédito, contas de água, luz, telefone, o escambau. Deu na Folha de São Paulo, bem pequenininha uma nota, do tamanho de um selo, selo de carta. O pobre Diose Ferreira da Costa, recém-contratado pelos Correios não agüentou o tranco.

Alegando cansaço – e meu Deus, que coisa mais justa – confessou não ter condições de cumprir a meta diária de entrega de cartas, das coisas invioláveis, dos telegramas burocráticos e das cartas de amor, insisto, há no mundo ainda quem as mande na era dos e-mails? Enterrava-as todas, num terreno baldio, mais de quinhentas. No quintal de casa umas três mil.

A mulher da rua de frente reclamou dos juros exorbitantes do cartão de crédito, pago com atraso por causa do cansaço do carteiro. E lá vieram dez carteiros das cidades vizinhas para a longínqua Severínia, repartir as coisas todas que se perderam no suor do pobre Diose.

Mas eu queria estar em Severínia e não ter recebido uma carta sequer, a Veja do domingo com a desgraça da vida na capa, a conta de luz e ficar no escuro depois de cortada, o telefone, mudo, sem água e ter que buscar e pedir na vizinha. Tudo assim. Longe do mundo, nos restos do carnaval que nem aconteceu ainda. Só para descobrir que imbecis eu tenho que chatear.

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