Não sei o nome científico da espécie, mas, segundo contou um jardineiro, a florzinha branca, de auréola dourada que se transforma em gineceu escuro, atende pelo nome de xanana. Até ontem o verbo “atende”, no sentido de receber atenção de quem é chamado, fazia pouco sentido para mim, em se tratando de xananas.

Elas estão por toda parte, no meio do lixo, nas sarjetas, nos jardins com os quais a prefeitura maquia a cidade dando a impressão de que tudo está bem, obrigado. A cidade fica mais bonita quando até pelo menos dez da manhã todas elas resolvem observar o sol com suas pétalas. Xananas por todos os lados.

No meio do trânsito engarrafado o ônibus lotado desliza poucos metros nos muitos minutos. Calor sufocante mesmo cedo da manhã, pessoas que falam alto sobre suas vidas tediosas; o inferno sem tirar nem pôr, resumindo. Na hora em que todos deveriam, segundo o meu gosto, seguir em silêncio para os seus postos, tudo é barulho e caos. Menos num canteiro, no meio da avenida principal.

Dá-se o improvável. Uma cena que poderia ser dirigida por Almodóvar? Fellini? Jeunet? Alheio ao mundo dos que não têm tempo para amenidades, um jardineiro, certamente da prefeitura, deduzo pela farda azulada, entrete-se com uma xanana. Sentado, refestelando-se do sol, deixa que os sentidos se percam nas pétalas esbranquiçadas.

Observa, cheira, cheira mais fundo, esmagando o nariz no gineceu da flor como se fosse, que não se perca pelo nome, uma xanana. Ali, no meio do trânsito, sem atrapalhar o tráfego, balbucia. Que segredos contará o jardineiro à flor que não tem dono? Deixa o corpo quase amolecer de tanta atenção ao cheiro e aos detalhes que certamente por ter os olhos bem próximos, consegue desnudar no sexo da flor.

Remeterá a flor à sua infância? Ou ao mais vil – e porque é tanto deve ser pueril – desejo que liga as formas e o nome da flor ao lascivo? Olho ao redor e as pessoas parecem pouco interessadas no fato surreal, de tão singelo, que ocorre um pouco além das janelas do ônibus. Só a poesia combate o asfalto, é o que penso para justificar minha atenção ao jardineiro, que por hora, sublima o incômodo da espera.

Enquanto equilibro a admiração pelo homem de mãos rudes encantado com uma flor de rua, entre a curiosidade de entender que segredos ele conta quando balbucia algo próximo da flor e o completo desinteresse pelo mundo que o cerca, a máquina poluidora que me carrega arranca a caminho dos muitos destinos que ficarão em cada parada.

A imagem vai se perdendo até sumir de vez quando chega a esquina. No meio do tempo algo que renderia uma cena de filme, uma foto, uma música, mas tudo assim sem a atenção do mundo, simples demais, poesia demais para ser levado em conta, o homem bolina sua flor de rua, xanana.

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