Tive um chefe que resolveu, um belo dia, dizer que eu não sabia escrever. Enquanto apertava os olhos para não deixar lágrimas rolarem rosto abaixo, sentada na frente dele, me perguntava sem parar: "E se eu realmente não sei escrever???". Encerrei o expediente descontrolada. E no caminho de volta, véspera de natal, vendo as pessoas felizes, comprando compulsivamente lembrancinhas pelas ruas, desatei a chorar. Mas chorei tão copiosamente que tive medo, como nunca em tantos anos de redações esquizofrênicas, prazos apertados e aquele tic-tac nervoso como música ambiente. Era sexta-feira e, além de acabar com minha noite, foi-se embora o fim de semana. De rosto inchado e nariz vermelho, na frente do computador, ficava horas ensaiando uma linha e apagando imediatamente. Digitava, desistia; acertava, deletava sem ler. E o pesadelo de encontrar o carrasco na segunda pela manhã, como se nada tivesse acontecido, só se aproximava.

Depois de algum tempo, e de muito blá blá blá com pessoas chegadas e outras nem tanto, aprendi (ou realizei) que sim, sei escrever. Afinal de contas, saber escrever é fácil. Qualquer um que tenha freqüentado um colégio sem greve e com um currículo decente até a quinta série sabe juntar a meia dúzia de palavras certas e se fazer entender... Bom, pelo menos, tentar se fazer entender.

Mas o problema está sempre mais adiante. Depois de descobrir que sabia escrever, quis escrever direito. E acho que não consegui. Mas não me envergonho, pelo contrário.

Esta aqui é minha primeira aventura em blogs. É, na verdade, um outro tipo de tentativa: a de adiar o momento perfeito de procurar um bom analista. Às vezes, me farei entender. Em outras, acho, não terei este objetivo... O certo é que vou precisar de uns 15 anos de análise para digerir o processo descrito lá em cima e talvez o dobro disso para entender porque aquele infeliz resolveu fazer aquilo comigo. Espero que demore. Mesmo mais perto dos 30 do que dos 20, acho que ainda tenho algum tempo.

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